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Nous n'irons plus au bois, il faut sortir du bois, c'est décidé j'y vais...
Je fends les ecorces mouillées, je fonce, je foule aux pieds des tapis improvisés de feuilles craquantes et mortes, j'arpente les rives embrumées de mes souvenirs enfuis et de mes désirs enfouis, je connais mes tentations, je sais mes tentatives, je m'interdis d'obliger le temps de suspendre son vol - j'abomine la nostalgie - comme de pousuivre sa course folle - j'abhorre le fanatisme...
Tout va bien et tout va mal, je vais bien et je vais mal, je rouille et je dérouille, je bidouille, je trifouille, je me débrouille, je me dépatouille, je m'éloigne sans arrêt des forêts englobantes et gourmandes, de leurs animaux totémiques et de leurs arbres totalitaires, de leurs chemins de terre...
Même pas peur puisque je ne vise que la clairière... !
J'atteinds enfin ma table et ma chaise, je retrouve mon carnet rouge barré de hiéroglyphes, je déchiffre et je défriche (c'est la même chose), pas une seule ligne de Le Jour et la Nuit n'aura préalablement été trempée dans l'encre noire de mon existence, de mes doutes et de mes certitudes, de mon carquois si crasseux et pourtant si lumineux...
Oui, j'y vais.
Je hais la fatigue...
Bon, quoi de neuf pendant mon sommeil ?
L'Agité de l'Elysée n'en finit pas de (me) gonfler (ses potions d'ADN au goût bulgare très peu pour moi de même que les partitions de haine enveloppées dans les bas de soie du plus qu'étrange Hortefeux) ; pourvu seulement que le président continue sur sa lancée et je pourrais enfin me goberger dans un bain d'insignifiance avant de me sécher à l'air du crime (Rimbaud) puis d'ourdir quelque révolution de velours (et de palais)...
L'Ovalie aussi en vogue (et en vue) que le Ballon rond, tu parles...
La Chabalmania, mon cul (y'en a-t-il un seul parmi nous qui connaisse seulement le prénom du Chabal en question ? À ce propos, qu'en pense Zinédine ?)...
La Corée du Nord et celle du Sud loin d'être réunies, la Chine et l'Iran et eux et nous, l'Irak (silence radio), la Belgique sans gouvernement, la Birmanie dans le sang, le Che qui aimait aussi le sang, Bush et Poutine en leur concours nauséeux d'obscurités crétines, Pavarotti qui a éteint le son, Maria Callas qui n'en finit pas de ressusciter, donc de mourir (quant à moi, dans mon coin, je déguste la Bartoli)...
Mon expression favorite, ces temps-ci, telle qu'ils l'entendent : Quelle histoire !, et telle qu'ils refusent de l'entendre : Quelle histoire ?...
La rentrée littéraire et ses chapitres inutiles et ses lignes hystériques...
Baudelaire : " Ne pas oublier dans le drame, le côté merveilleux, la sorcellerie et le romanesque. "
J'arpente à présent les rues endormies... Une seule ambition tiraille ma carcasse somnambulique et l'attire, une ambition que naguère j'eusse considéré basse, mesquine, petite, vulgaire : ne pas changer de trottoir...
On y va, mon amour ?
* Laurent Morancé
2056 JOURS SANS ELLE...
PS : merci pour vos nombreux commentaires et courriels reçus ces derniers jours. Je ne manquerai pas d'y répondre personnellement.
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