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Un nouveau style en pire...
À Grenoble, la maison natale de Henri Beyle, dit Stendhal (1783-1842), se trouve rue Jean-Jacques Rousseau.
Après enquête, ce n'est pas de la faute à Rousseau.
* * *
Aimer, c'est lutter contre la fatigue d'être soi, mais c'est aussi une genèse avant d'être un exode, un offertoire sacrificiel avant une anamnèse commémorielle...
Baiser, rien d'autre qu'une victoire de l'éternité sur le temps qui passe, et, de manière concomitante et convulsive, une inscription de ladite éternité dans le temps qui passe, son incrustation dans la mort à chaque fois déjouée, et à chaque fois remise en jeu...
* * *
Plagiat. On me rapporte que dans la blogosphère un type se prend pour moi qui écrirait comme moi et qui vivrait comme moi... Outre le fait que l'écrivaillon en question soit peut-être moi, il me plait de recevoir ce copié-collé tel une croix d'honneur (les derniers mots de Madame Bovary).
* * *
Nicolas Sarkozy dans Philosophie Magazine (n° 8) : " Au fond, le plus important, c'est le style, j'en suis persuadé. "
Pour Flaubert (bis), il y a, au fond de la bêtise, la " haine inconsciente du style ".
Fin d'après-midi, en rentrant chez moi, j'avise la vitre d'un édicule sur laquelle figure une affiche publicitaire pour le nouveau Fanta Still Tropical sans bulles, aux arômes naturels et sans conservateurs, avec l'accroche suivante : " Tout est dans le still ! ". Bien vu. Arômes naturels et sans conservateurs, donc...
* * *
Relation dans son intégralité d'une conversation qui n'a pas (encore) eu lieu :
- C'est son élection que tu as en travers de la gorge ? - Non. La démocratie, que veux-tu... - Sa nuit au Fouquet's ? - Non plus. Même si, calife à la place du calife, j'eusse opter pour l'hôtel Au Vieux Morvan. Affaire de style. Et de goût. - Mitterrand, décidément. - Mythe errant plutôt. - Quoi ? - Rien. - C'est la fête donnée le soir même place de la Concorde qui n'est pas passée ? - Justement, elle est passée. Et sur toutes les chaînes. - Alors c'est quoi ? Sa croisière sur un yacht ? - En ce qui me concerne, je suis plutôt du genre parties de pétanque avec les copains à Bormes les Mimosas et grillades de viande marinée sur la terrasse du fort de Brégançon, comme ça, à l'air libre, au-dessus de la Grande Bleue, en face du vaste horizon... Mais en vérité je me fous de sa croisière de luxe. Encore que, symboliquement... - Stop. Je t'arrête tout de suite. On ne va pas entrer dans des querelles théologiques. - En l'espèce, il s'agirait plutôt d'une remarque téléologique. - Je ne comprends rien à ce que tu racontes. - Pas grave. - C'est son divorce qui t'a gêné ? - Pas mon affaire. - Dysney, Carla, les pyramides et compagnie ? - Chacun sa vie. - Mais alors quoi bon sang ? Sa montre en or et ses Ray Ban ? - Rien à battre. - Son gouvernement d'ouverture ? - Quand on ouvre, on signe un contrat de gouvernement, une charte programmatique si tu préfères, avec les partis de la coalition souhaitée. Rien à voir, donc, avec le débauchage d'individualités, aussi compétentes et talentueuses soient-elles. Mais bon, peu importe. - Tu ne lui reproches donc rien ? - Si, une seule chose. - Ah, j'y suis, son style. - Peu me chaut. - Bon, tu craches le morceau oui ou merde ? - Eh bien, la seule chose que je maudisse et que je méprise chez cet homme... - C'est ? - C'est sa politique.
* Laurent Morancé
2264 JOURS SANS ELLE...
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