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 Soleil frais.
Hier après-midi, brocante.
Avisant un vieux carton poussiéreux de livres écornés, je me dis que les ex-collégiens du coin (et leurs parents) se débarassent à bien peu de frais des pièces précieuses de Molière.
Drôle de théâtre.
Tu t'approches de la lampe miraculeuse, tu lui prodigues quelque frottement aladdinesque, mais hélas ! rien ne s'en échappe - et si c'était toi, le génie ?
Tu es belle et intelligente, rebelle et bienveillante, et tu m'aimes sans (contre)façon.
C'est dire si tu es une femme de goût.
C'est étrange : avez-vous remarqué que celles et ceux qui nous gouvernent, toujours en forme, bien coiffés, bien mis, organisés, ponctuels, proprets, surbookés et survitaminés, souvent mettent la tête dans le sable mais rarement sont surpris la tête dans le cul ?
Une femme, cet hiver : " Les pays arabes, quel problème ! Et toutes ces femmes voilées, les pauvres, comme privées de prendre l'air, de voir le jour... ", dit-elle en ôtant son bonnet, ses gants, son écharpe, son manteau et ses... lunettes !
Un type, à la fin du siècle dernier : " Des années comme ça non merci ! ", maugrée-t-il au pied de l'arbre de Noël sérieusement enguirlandé avant de reprendre un toast au foie gras de canard et de déballer avec empressement ses quatre cadeaux du soir.
Un bébé dans les bras de la parturiente, et c'est déjà un homme à la mer...
La désagréable sensation maintes fois éprouvée lorsqu'une personne pleine de componction me tend la main en détournant le regard, comme si, en simultané, elle m'adresse un au revoir...
Sexe et littérature.
Dans les deux cas de figure, l'essentiel est sous la couverture.
De Marguerite Yourcenar dans Nouvelles orientales (Gallimard, 1963) :
" Les cloches sonnaient le glas dans le ciel presque insupportablement bleu. Elles semblaient plus fortes et plus stridentes qu'ailleurs, comme si, dans ce pays situé à l'orée des régions infidèles, elles eussent voulu affirmer très haut que leurs sonneurs étaient chrétiens, et chrétien le mort qu'on s'apprêtait à mettre en terre. Mais en bas, dans la ville blanche aux courettes étroites, aux hommes accroupis du côté de l'ombre, on ne les entendait que mélangés au cris, aux appels, aux bêlements d'agneaux, aux hennissements de chevaux et aux braiments d'âne, parfois aux hululements ou aux prières des femmes pour l'âme récemment partie, ou au rire d'un idiot que ce deuil public n'intéressait pas. "
Ecrire comme ça.
Et ainsi de suite...
* Laurent Morancé
2260 JOURS SANS ELLE...
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